Starlette de pacotille.

Samedi. 11h. Je profite de l'instant - Zoé est repartie se coucher - pour respecter ma part du deal amical que j'ai passé avec l'un des paparazzi faisant le guêt au pied de l'immeuble. A la sortie de la douche, une serviette éponge autour de la taille, le torse encore perlé d'eau, je sors boire mon verre de jus de fruits sur le balcon. Les numériques fusillent leur cible avec plus de précisions qu'une kalachnikov. Plans larges. Portraits. Tout y passe dans l'espoir d'en sortir une qui offrira à son auteur ses prochaines vacances en Corse. Je joue le jeu et prend différentes poses, profitant non sans une certaine fierté de mes nouveaux abdominaux à 1200 euros mensuels - coach personnel, un métier d'avenir - et de mon bronzage californien encore tout frais. J'enchaine les figures de styles puis... MERDE ! Ma serviette fout le camp ! Je la rattrape par l'extrémité. Trop tard. La bite à l'air, d'où tombent quelques gouttes de jus d'orange que je viens de me renverser dessus, j'entends une nouvelle série de flash !

Un petit signe du pouce pour me remercier et me signifier qu'il a ce qui souhaite (je n'en doute pas une seconde, enfoiré !) et je rentre m'habiller. Ce bon compromis m'évite de vivre constamment avec le sentiment malsain d'être tracké et pis encore, de voir des photos volées très personnelles en couverture des tabloïds. La rançon de la gloire pour  soit-disant un des rares frenchies à avoir réussi dans le cercle très fermé du showbusiness américain et surtout soupçonné d'avoir été un temps l'amant d'une actrice hollywoodienne.
A l'arrivée de Zoé, la rumeur a pris une toute autre tournure. Les tabloïds ont affirmé qu'elle était la fille née de ma relation avec Pen. L'espoir de prendre une photo de nous trois les tient en haleine. Certains paparazzi sont encore persuadés que Penelope va venir voir sa fille et qu'ils pourront alors prouver la rumeur de notre idylle.

Finalement, je me retrouve un peu dans la peau de Céline Balitran...