L'étudiante de l'aéroport.

Samedi. 12h10. Avant de sauter dans l'avion, j'envoie un SMS à ma mère pour lui annoncer que je pars en vacances. Au cas où. Un autre à Fabienne pour lui demander de passer arroser mes plantes (Merde ! C'est officiel, j'ai de plus en plus l'air d'un vieux con). Un dernier à Vince pour m'excuser. On avait prévu de partir skier ce week-end dans les Alpes. C'était avant que la proposition de Pen. Et entre la Californie chez une star hollywoodienne et les Alpes avec un pote, je n'ai pas mis énormément de temps pour me décider ! Pendant que Pen termine de passer un appel, je m'offre un dernier verre de whisky au bar du salon VIP de l'aéroport. L'espace privatif est sobre. Je m'attendais à voir un endroit plus cosy, d'un standing plus élevé. Cela ne semble pas gêner la trentaine de voyageurs qui y patientent.

- Vous m'offrez un verre ?
Elle ne doit pas avoir plus de 22, 23 ans. Pas spécialement belle. Pas spécialement moche. Je n'ai rien d'autre à faire. Je lui accorde cinq minutes d'attention.
- En quel honneur ?
- Aucun. Mais je sais être très reconnaissante, assure-t-elle avec un regard qui ne laisse aucune place au doute concernant ses intentions.
- Je peux me permettre de te demander ton âge ?
- Qu'est-ce que ça peut te foutre ? dit-elle, en allumant une cigarette bien que cela soit interdit.
- Tu fais ça souvent ?
- Fais quoi ?
- Joue pas à ça avec moi.
- Non. Là j'attends mon frère qui bosse ici.
- J'aurai juré le contraire.
- A la place du verre, tu veux pas me payer un croque-monsieur ?
- Pourquoi je ferai ça ?
- En fait, si. Je fais ça souvent.
- Pourquoi ?
- Je te raconte si tu me paie mon croque.
Je fais signe au serveur qui prend aussitôt la commande. Remarquant la cigarette, il lui ordonne poliment de l'éteindre.
- Connard ! marmone-t-elle.
- Tu sais très bien que c'est interdit ici.
- M'en fous, j'ai pu tirer deux, trois lattes.
Elle se jette sur le croque-monsieur comme si elle n'avait pas manger depuis des semaines. Tout en continuant de me parler, elle ne lache pas l'assiette du regard.
- Alors. Pourquoi ?
- Je suis étudiante en fait. Mais mes parents sont morts dans un accident de voiture. Et comme j'ai un prêt étudiant à payer...
- Et ton frère ne peut pas t'aider ?
- Il trime toute la journée, et souvent la nuit aussi, sept jours sur sept pour le smic ! Comment veux-tu qu'il me paie mes études à 5.000 euros l'année ?

A cet instant, elle ne baisse pas les yeux et n'essaie pas de m'apitoyer. Confortablement assise sur le tabouret du comptoir, elle ne marque jamais une hésitation. Derrière son coup de fourchette, la fille est sûre et forte. Elle s'est enveloppée d'une carapace qui semble infranchissable.
- T'inquiète pas ! J'arrive à m'en sortir, me glisse-t-elle. Tu sais, c'est comme ces types qui font du saut à ski. Le plus dur, c'est de se lancer. Ensuite, on s'habitue.
- Qui sont tes clients ?
- Des types plein aux as comme toi. Des cadres croisés dans des hôtels. Des plus modestes qui font leurs courses au Super U. Des étudiants parfois. Mais uniquement quand je n'ai plus d'autres solutions. Pour manger. Ou pour payer le loyer.

Comments

[zoe]

j'aime bien ce passage et ceux qui parlent de sujets de société, je trouve ça interessant et ca amene quelque chose de plus "profond" à l'histoires par rapport aux autres histoires (que j'adore quand meme, je l'avoue). et ca renouvelle le sujet, ca lui évite de tourner en rond.
a+ bise