Aterrissage forcé.

Samedi. 18h. A l'arrivée à la résidence - à partir d'une certaine taille, on ne peut plus parler d'une simple villa - un véritable troupeau de folles furieuses nous tombe dessus ! Des dizaines de filles délurées, plus excitées les unes que les autres semblent sortir de partout : des portes, du garage, des fenêtres et sûrement même de la cheminée. Je suis... Enfin, "Pé" - c'est par ce charmant et distingué diminutif qu'on l'appelle ici - est assaillie par la horde de chattes en chaleur ! Les questions fusent. Les sujets de conversation s'enchaînent plus vite que les coups de hanche d'un Rocco au sommet de son art, sans même prendre le temps d'en terminer un seul.

Dans ce bordel indescriptible, je suis incapable de comprendre la moindre conversation. J'ai la sensation de me faire attaquer par une tribu de zoulous au milieu d'une forêt tropicale. Mais... Mais qu'est-ce qu'elles foutent toutes ici ? Je pensais que nous devions être tous les deux ! Pas le temps de gamberger. L'une d'elle - tiens, j'ai reconnu sa soeur - me prend par le bras et me conduit à l'intérieur tandis que les autres attrapent nos bagages. Ah non. En fait, elles font signent aux sbires de s'en charger.

Pas le temps de visiter les lieux. Une gouvernante m'indique une chambre. Et dans un espagnol inaudible m'explique que je dois faire vite pour enfiler le costume qui y est suspendu. Visiblement, ce n'est pas la chambre de Pen. De toute évidence, ce n'est pas encore cette fois que nous allons pouvoir vivre notre relation en toute liberté. Suis-je encore l'impresario de Pen ? A moins que je sois son avocat cette fois ? Non, son jardinier plutôt ?
Le costume noir à fines rayures blanches est doublé de soie rouge vif. Une pure merveille. A ma grande surprise, il est parfaitement à ma taille. Au dixième de centimètre près. Du sur mesure, c'est certain ! Mais pourquoi ? Pour quelle occasion ? Un dîner en tête à tête dans un resto branché haut de gamme ?
- Nous sommes invités à une soirée de charité ce soir, m'annonce Pé.
- Pardon ? Mais... Mais je pensais que tu étais en vacances !
- Huggo. Tu sais bien que c'est une semaine surchargée pour moi. On en a parlé au téléphone le mois dernier !
- Hein ? Parler de quoi ?
- Tu vois ! Tu ne m'écoutes jamais quand je te parle ! C'est toujours pareil ! C'est pénible, tu n'imagines pas à quel point !
- Tu ne m'as jamais parlé de cette semaine ! Qu'est-ce qu'elle a de particulier cette semaine ?
- Mais tu vis sur quelle planète ? Si tu n'écoutes pas ce que je te dis, écoutes au moins les infos de temps en temps !
- Et j'y aurais appris quoi ?
- Les Oscars, ça te dis quelque chose ?
Oui alors évidemment, vu comme ça ! Je ne vis de toute évidence pas du tout sur la même planète ma chérie !
- Ne me dis pas que c'est cette semaine ?
- Mierda ! Escucha me por favor cuando te llamo !
Pas moins de six femmes nous écoutent et rougissent de colère à mesure que les nerfs de Penelope craquent. Je comprends qu'il me faut immédiatement calmer le jeu sous peine de reprendre le premier avion en direction de Paris.
- Ok, ok lo siento. Quand se déroule les Oscars déjà ?
- Proximo domingo, répond du tac au tac une brune apparemment espagnole sans que cela ne choque personne qu'une inconnue s'immisce dans notre conversation.
- Ok. Et quel est le programme de cette semaine ?

A ce moment, j'ai encore l'espoir de profiter de Pen. De pouvoir passer des journées entières collés l'un à l'autre. De ne pas se soucier des autres. De ne pas devoir se cacher. De ne pas avoir à penser à nos boulots respectifs. Ni aux gens, qui avec leur téléphone portable, pourraient nous envoyer directement en couverture d'un tabloïd quelques heures après nous avoir croisés.