Puni.

Samedi. 22h. Je suis tendu comme un string neuf pour bébé accroché sur le cul d'une catcheuse. Aucune envie de faire la fête. Enfin "fête" est un grand mot pour ce type de soirée. Je n'arrive pas à penser à autre chose qu'à cette conversation avec Fabienne. A Maeva. J'essaie de noyer mes pensées déprimantes dans l'alcool. Pas de bol. Armani ne doit pas en être fan : ils n'y a que des cocktails sans alcool ! Les quelques bouteilles de champagne Dom Pérignon sont déjà toutes vidées. Pas question de prendre des risques inutiles ; il ne faudrait pas qu'un scandale arrive en pleine soirée Armani et que cela déteigne sur l'image de sa marque.

A nouveau, j'essaie de fuir. D'un doigt levé vers le ciel, je fais signe au chauffeur qui, en s'approchant de moi, cherche Penelope du regard.
- Do you have any party planned tonight ? It's so boring again. If you have any suggestion, we could leave and go to party dude !
- Unfortunately, it won't be possible tonight. I need to rest Mister Huggo : tomorrow, it's the big show ! I will have a hard working day.

Ce trou du cul a été briefé par Penelope. Je tourne la tête vers elle - qui discute avec des collègues de travail, Leonardo di Caprio et Kate Winslet - et effectivement elle nous observe. D'un regard assassin, je suis rappelé à l'ordre par Penelope qui n'a pas tellement apprécié notre sortie nocturne de la veille. Je pensais qu'elle plaisantais ce matin en m'en parlant. Visiblement non. J'aurai du l'envoyer chier quand elle m'a demandé où nous étions et ce que nous avions fait.

Me voilà donc bloqué ici. Dans cette foutue soirée de merde. Dans cette salle qui pu le fric. Avec des types chiant à mourire. Des sourires utlra brillants coincés, des regards charmeurs faussement amicaux, des poignées de mains tendues avec une admirable conviction mais désintéressées. Des robes, des smokings, des diamants, des...
Mouais... D'un autre côté, il y a pire. Mais, finalement cette situation m'empêche de profiter de tout ça. Je ne suis rien, à part un squatteur de soirée. Autant à Paris cela me fait marrer. Autant ici, je me sens totalement mal à l'aise. Pas à ma place. Je traine à droite et à gauche, discrêtement. Sans savoir où aller ni à qui parler. Je devrais être à son bras, à discuter avec elle et ses amis Tom Cruise et sa femme, Kirsten Dunst, Meryl Streep, Gwyneth Paltrow ou encore la chanteuse Gwen Stefani (à moins qu'il ne s'agisse de l'autre actrice. Comment s'appelle-t-elle déjà ?). Au lieu de ça, je traine sans savoir quoi répondre lorsqu'on me demande qui je suis : un impresario ? un chauffeur ? un cousin ?

Il y a parfois des soirées de rêves qui ressemblent tellement à un cauchemard.